finir, une toile ...

Maintenant, finir une toile, presque m’angoisse. Je sais qu’elle va sécher, être ranger et puis, disparaître. Avant moi. Et après moi. Double peine.

J'essaye de me convaincre que :

Ce n'est que du matériel, de la matière, un travail, une séquence dans mon existence. Du temps, quelques émotions, l'empreinte d'un tas de réflexions, d'une envie, d'une action qui se mêle à une pensée, le résultat d'une ébullition de vie, un précipité. Parfois, une joie. Une surprise, souvent bonne. Une expérience, de vie, de création. Une expérience en labo sur son ego, et fréquemment, au-delà, qui me dépasse, rayonne et m'irradie ... Rien, qui en soi, ne se regrette ? Ne peut pas s'oublier ? J'en meurs pas, il me semble ? Enfin, pas tout à fait ça ...

J'essaye ...