être utile ?

Être utile ?

Ces hommes et femmes qui font des enfants sont utiles à l’espèce humaine.

(oui, j'avoue, coupable sur ce point, j’ai bigrement failli et depuis, le cœur à l’envers, les yeux qui trempent).

L’espèce humaine est peut-être utile à quelque chose qui nous échappe. Ou, simple étape ? Ou, erreur de casting (genre « dinosaure ») ?

Ces employés qui travaillent dans des usines bureaux commerces champs (et « gagnent leur vie », disent des manipulateurs malins ... pour les consoler ?) sont utiles à ceux qui possèdent.

Ceux qui possèdent sont utiles à eux-mêmes. Du moins, ils essayent d’inventer cette idée quel qu’en soit le prix à payer pour l’autre qui, ne possède pas.

Les personnels de santé et humanitaires, chaman magnétiseur sorcier, sont utiles pour prolonger la vie de l’autre (qu’elle soit heureuse ou malheureuse, douloureuse ou pas … absurde, inutile, pénible ?), prolonger ou atténuer la douleur, supprimer des souffrances. Retarder une fin ... ou bricoler une espérance folle.

Les savants, philosophes, chercheurs, explorateurs espèrent être utiles, un jour, lointain, proche. Un jour … Utiles ou pas, à la compréhension de tout ça, nous et le reste. Trouver une impossible réponse.

Ces hommes en uniforme, armés, qui tuent les autres sont utiles à ceux qui possèdent, pour justifier leurs constructions de lignes imaginaires qui séparent les uns et les autres, lignes pour les distraire de leurs peines, leurs frustrations ou encore … d’un vide existentiel ? Habiller la vanité des puissants, tellement mortels ?

Les religieux, les croyants, leurs églises et leurs prophètes, se persuadent d’être utiles au-delà de la vie, avec tant de conviction que souvent des vies s’en trouvent gâchées, vidées d'être, détruites ou encore …  prédatrices ? Ils croient, au-delà de l'Utile. En deçà, de la Vie.

Un artiste et son travail n’est utile à personne. Personne ...

Ni à rien du tout.

(Parfois encore à ceux qui possèdent pour qu’ils possèdent toujours plus, mais c’est accessoire.) 

Son inutilité notoire, le rendrait d’autant précieux, mystérieux, indispensable à l’équilibre du monde « utile » ?

Moi ???? Personne ...

Et moi ?

Je ne sais pas.

Voilà que je doute méchamment. Suis-je utile à quelque chose ? Quelqu’un, quelqu’une ? Hier aujourd’hui demain ? Là, à cet instant et à jamais ? Artiste, anartiste ou pas ? Tellement rien, ici-bas ? Moi, mon égo, une vie, individu mortel, un éphémère parmi des milliard de milliard, une particule «élémentaire».

Et finalement, pas tant que ça ? Qui peint, exprime, dit ... et que personne ne peut entendre ... voir. Trop flou, trop ... nulle part. De la poésie qui déborde de l'humanité ?

Autre chose autrement et ailleurs ? … Être ? Aimer ? Vivre ? Et disparaître … Utile ?

fou-phénix, à pieds bleus ...

Chance ? Une envie de pisser m’éloigne de la question … Même pas utile.